Ramón Gómez de la Serna en el olvido

Ramón   Elucidario de Madrid  Nostalgias de Madrid  Automoribundia

Ramón Gómez de la Serna es el que mejor se identifica con el sabio proverbio «Nadie es profeta es su tierra». Su ingente obra es desconocida para muchas personas exceptuando sus greguerías por las que es conocido y que le permitieron subsistir al final de su vida en Buenos Aires alejado de su querido Madrid.

Creó su propio estilo sin pertenecer a ninguna generación porque su independencia en cualquier ámbito era lo más importante y sólo en su tertulia de Pombo, rodeado de sus amigos y de quienes quisieran participar sin ofender a nadie o provocar conflictos, encontró su refugio:

«Pombo nunca ha tenido normas ni programas, siendo fiel al lema español de la individualidad, y allí se han dado de lado esas ideas con apariencia morrocotuda que no suelen servir sino para enmascarar ambiciones, habiendo yo procurado conducir la discusión de cada noche hacia la bagatela, que por lo menos es algo limpio de engaños y de contumaces intenciones.»

Ramón amaba Madrid y lo conocía como muy pocos. Le encantaba recorrer las plazas, las calles y callejuelas, no solo para deleitarse con el paseo, sino para observar todo cuanto se iba encontrando y después escribir lo que sentía sin preocuparse por las opiniones de nadie. Reprobaba los abusos, desaires y falta de educación de personajes o tipos sin importarle su estatus y defendía y justificaba a las personas desvalidas que eran ignoradas por la mayoría. Os transcribo algunas de sus reflexiones publicadas en prensa:

«El pobre español va ganando su paraíso en la penitencia de los pies helados y de las manos entumecidas. Toca la guitarra para entrar en reacción y se hace mitones de notas en el constante rasgueo de las cuerdas, que alambran su prisión de esperas.»

«Muchos son los padres de los que han hecho fortuna en Madrid o han tomado tipo de señoritos en la corte, y no me parece bien ese aire de avergonzados que llevan conduciendo a su familia por la ciudad. Debían de encontrar que en el aire de verdad en que se plantean hoy las cosas es digno de mayor altivez mostrar su raíz pueblerina y sana.»

«Los inválidos se preparan como los niños para ir a la plaza de Oriente. En medio de su desgracia, son felices si saben ser resignados y si han sabido reconquistar por completo su alma de niños. Les queda el asueto eterno, la posibilidad de pasearse con su pierna de menos por los jardines. Todo lo encuentran alegre, y parece que su invalidez les hace humoristas.»

«Ante esos bautizos de gran mundo, resultan roñosos esos otros bautizos que realiza la abuela pobre llegándose un momento a la iglesia a que la cristianen al retoño. Ese niño, sin las espumas y los rebatimientos de los niños de promontorial traje de cristianar, es como un esparraguillo triguero, algo así como un polichinela de verbena, un niño barato y de confección más al por mayor.»

Defraudado por las tramas políticas que habían causado la lenta agonía de su padre D. Javier Gómez de la Serna, se exilió a Buenos Aires en 1936 porque no podía soportar la idea del enfrentamiento entre españoles. Su individualismo y apoliticismo le supuso la ingratitud de sus contactos editoriales y periodísticos en España y en Buenos Aires.

Tras su fallecimiento, el 12 de enero en Buenos Aires, fue trasladado a Madrid como él deseaba y enterrado en el Panteón de Hombres Ilustres de la Fundación Sacramental de San Justo. Gerardo Diego publicó en Arriba el martes 15 de enero de 1963:

«Lo grande de Ramón, lo más grande de Ramón ha sido su bondad, su prodigalidad increíble con el amigo y el compañero, su derramamiento inagotable de todo y para todos, enteramente parejo en su conducta moral y en su proceder literario. Aquel Ramón que regalaba sus libros con un despilfarro sin precedentes y que además regalaba su amistad sin envidia ni doblez, fue para mí, como para tantos otros, ejemplo máximo de bondad humana, encarnación vivo de la alegría de existir y de la fidelidad a la ilusión y a la vocación. Él nos contagiaba optimismo, pureza de conducta, insobornabilidad, olvido de miseriucas y generoso perdón de infamias. No he conocido ánimo más generoso que el suyo.»

Cuando el féretro de Ramón llegó a Madrid, Edgar Neville escribió en ABC el 24 de enero de 1963:

Cruza hoy por última vez tu querido Madrid, y Dios quiera que percibas lo que no te dieron en vida tus contemporáneos en la medida que te merecías: estímulo calor, ayuda, admiración y respeto…Hoy te lo dan todo; con la muerte le llega la gloria y la fortuna al escritor español. ¿Qué quieres? Ya sabes que es así…»

Coincido con Ramón: «¡Lo necesitada que está la vida de nuevas experiencias e intentos, de tocar nuevos cielos, de abrir nuevas cajas de sorpresas!»

Ramón Gómez de la Serna: “Lo que dan los libros”

I     II    III

Este cuento lo escribió mi admirado autor Ramón en 1909 cuando solo tenía diecisiete años. Es uno de los textos que aparecen en su primer libro Entrando en fuego.

Ha transcurrido más de un siglo y, lamentablemente, nada ha cambiado para ciertas personas.

Lo que dan los libros

Murió joven aún, a los cuarenta años, con un nombre afamado por el estudio y con una envidiable posición económica. Su horror a la ignorancia y a la pereza le hizo reñir con todos sus parientes. Pero estos acudieron enseguida a su morada en cuanto supieron su muerte, con los rostros muy compungidos, como si la desgracia les hubiera afectado, pero con la avaricia en el alma.

Lo revolvieron todo para encontrar el testamento que fue leído en voz alta, y con terrible avidez, por el más anciano. Grande fue el asombro y la indignación de la mayoría: ¡No dejaba en la herencia más que la biblioteca y… buenos consejos! ¡Podía haberse llevado las palabras y los libros a la tumba! ¡Para nada les hacía falta!

“No tengo herederos forzosos, pero sé”, decía, “que todos vosotros, mis ingratos parientes, vendréis el día de mi muerte, al olor de mis riquezas. Pues bien; es posible que no salgáis defraudados. Los libros me hicieron rico y famoso a mí, y los libros os pueden hacer también muy ricos; dan ciento por uno. Ya sabéis que tengo una biblioteca en que gasté muchos miles de pesetas: os la lego entera y por partes iguales, con solo una condición: que leáis, que estudiéis esos libros, por el mismo orden en que los he colocado y numerado, graduando su dificultad y complicación. Fernando, el único pariente que no ha reñido conmigo, vigilará el cumplimiento de esta condición y la cumplirá a su vez. Yo os aseguro que al final de estas lecturas y estudios, seréis tan ricos como yo”…

– No siga usted -interrumpieron casi todos-; ese hombre estaba loco; renunciamos a nuestra parte; quiere también volvernos locos a nosotros con tantas lecturas.

Fernando protestó indignado contra aquellas injurias al difunto… ¡Luego las lágrimas y los rostros compungidos eran una farsa y aquella chusma venía solo por dinero!...
Riéronse todos de sus sentimentalismos.

– Te vendo mi parte por mil pesetas –dijo uno calculando poco más o menos lo que daría un librero cualquiera.
– Y yo.
– Y yo.
– Acepto señores –dijo Fernando-; os compro a cada uno vuestra parte por esa cantidad. Y se salieron todos dejando solo al comprador, único que asistió al entierro del extravagante testador.

Pasaron unos cuantos años: Fernando, aunque nadie se lo podía exigir, cumplía la voluntad del muerto aficionándose cada vez más al estudio, y leyendo los libros por el orden admirable en que los colocó el difunto. Llegaba ya a la mitad de la última obra, que tenía ocho tomos, cuando al coger uno de estos vio que era un libro simulado y en realidad una caja, repleta de billetes del banco. Quedó estupefacto; allí había un tesoro; más de quinientas mil pesetas.

El hallazgo se divulgó enseguida; los parientes quisieron poner pleito a Fernando, pero el testamento les cerraba en absoluto las puertas. Sin embargo, Fernando, transformado por el estudio, despreciaba la avaricia. Llamó a todos y los socorrió espléndidamente, para ponerlos al abrigo de la miseria en el resto de su vida.

Y les dijo afectuosamente:
– Esto no lo hace el testamento; lo ha hecho el estudio, lo han hecho los libros.

Un insuperable legado.

Rudyard Kipling: SI…

Rudyard Kipling                    If          

Esta mañana he contemplado una vez más el “pergamino” que tengo en mi estudio y que contiene el magnífico poema del escritor y poeta británico Rudyard Kipling: If . Está amarillento y acartonado por el paso del tiempo y para poder transcribíroslo lo he descolgado con sumo cuidado para evitar romperlo. He encontrado múltiples traducciones; sin embargo, prefiero la de mi pequeño tesoro:

SI…

Si puedes conservar tu cabeza cuando, a tu rededor,
    todos la pierden y te cubren de reproches;
Si puedes tener fe en ti mismo, cuando duden de ti
    los demás hombres y ser indulgente para su duda;
Si puedes esperar y no sentirte cansado con la espera;
Si puedes, siendo blanco de falsedades, no caer en la mentira,
    Y si eres odiado, no devolver el odio, sin que te creas,
    por eso, ni demasiado bueno, ni demasiado cuerdo…

Si puedes soñar sin que los sueños, imperiosamente, te
    dominen 
Si puedes pensar, sin que los pensamientos sean tu objetivo
    único;
Si puedes encararte con el Triunfo y el Desastre, y tratar
    de la misma manera a esos dos impostores;
Si puedes aguantar, que a la verdad por ti expuesta
    la veas retorcida por los pícaros,
    para convertirla en lazos de los tontos.
    O contemplar que las cosas a que diste tu vida,
    se han deshecho, y agacharte y construirlas de nuevo,
    aunque sea con gastados instrumentos!...

Si eres capaz de juntar, en un solo haz, todos tus triunfos y
    ganancias
    Y arriesgarlos, a cara o cruz, en una sola vuelta
    Y si perdieras, empezar otra vez como cuando empezaste
    Y nunca más exhalar una palabra sobre la pérdida sufrida!
Si puedes obligar a tu corazón, a tus fibras y a tus nervios,
    a que te obedezcan aún después de haber desfallecido
    Y que así se mantengan, hasta que en ti no haya otra cosa
    que la voluntad gritando: “¡PERSISTID, ES LA ORDEN!”

Si puedes hablar con multitudes y conservar tu virtud.
   o alternar con reyes y no perder tus comunes rasgos;.
Si nadie, ni enemigos ni amantes amigos, pueden causarte
   daño;
Si todos los hombres pueden contar contigo,
   pero ninguno demasiado;
Si eres capaz de llenar el inexorable minuto,
   con el valor de los sesenta segundos de la distancia final;
   Tuya será la Tierra y cuanto ella contenga
   y –lo que aún más vale- serás Hombre, hijo mío!

Aunque el cometido que nos propone sea difícil, nunca me cansaré de intentarlo.

El rostro de las letras

Publio López  Rosalía de Castro  Miguel de Unamuno  Gómez de la Serna (Cafe de Pombo)

Se ha inaugurado en Madrid la exposición “El rostro de las letras. Escritores y fotógrafos en España desde el Romanticismo hasta la Generación de 1914” gracias a la iniciativa de Publio López Modéjar, académico de La Real Academia de Bellas Artes de San Fernando. En su discurso que leyó el día 30 de marzo del año 2008 titulado “La fotografía como fuente de memoria” afirmaba:

“Constituye para mí una alta distinción ocupar el lugar de una figura gigante de nuestra cultura contemporánea, como Julián Marías, cuyo magisterio tanto ha enriquecido a varias generaciones de españoles por su ejemplo de hombre integro. Aunque no sea la persona más merecedora de ocupar su sitio, sí puedo asegurar que, como él, tampoco yo voy a renunciar a lo mejor de nuestro pasado, a nuestro patrimonio y a nuestro destino”.

“Quizás mis únicos méritos sean los de haber procurado hacer siempre honestamente mi trabajo, tal como me enseñaron mis mayores, tratando de colaborar en la construcción de una sociedad mejor”.

“También en la fotografía, un lenguaje tan próximo a la literatura, todo tiene su lugar. A mí siempre me ha cautivado su carácter narrativo, su cualidad de espejo del pasado, su extraordinaria capacidad para consolarnos de la desconsideración del olvido. Por eso quiero hablar hoy de ese poder evocador que tiene la fotografía, que la convierte en el lenguaje más adecuado para recomponer nuestra devastada memoria común”.

La exposición se organiza en cinco secciones diferentes y, en cada una de ellas, se incluyen citas y frases de los autores más representativos de la época:

– Los escenarios de la cultura: distintas imágenes panorámicas de Madrid reproducidas en gran formato.

– Los primeros retratos fotográficos: las primeras imágenes conocidas de los literatos españoles a través de postales, fototipias y tirajes en huecograbado.

– El ojo de la historia: reporteros gráficos, grandes retratistas, los miembros de la generación del 98 y los escritores de la generación del 14.

– Los fotógrafos: dedicado exclusivamente a estos profesionales y a sus galerías de retrato.

– Los ambientes literarios: fotografías de cafés y otros lugares de reunión frecuentados entonces por intelectuales, políticos y escritores.

Un arduo trabajo de más de veinte años de búsqueda de imágenes por archivos públicos y privados, españoles y extranjeros que abarca desde el año 1839 cuando se hizo público el invento del daguerrotipo hasta los últimos días de los miembros de la Generación de 1914.

Nuestros grandes maestros del Romanticismo: el duque de Rivas, Zorrilla, Bécquer o Rosalía de Castro y de la generación del 98: Baroja, Valle- Inclán, Unamuno; los modernistas guiados por Rubén Darío; los realistas: Galdós, Echegaray, Clarín, Pardo Bazán y la gran generación del cambio de siglo: Ortega, Gómez de la Serna, Pérez de Ayala y los hermanos Machado.

Una gran parte de nuestra cultura en una exposición. Espero que sea Zaragoza una de las ciudades elegidas para que, tras su presentación en la capital de España, podamos contemplarla.

El último regalo de Miguel Hernández a su hijo: “Un hogar en el árbol”

Miguel Hernández    Manuscrito    Manuel Miguel

José Carlos Rovira, Catedrático de Literatura Hispanoamericana en la Universidad de Alicante, en el capítulo Últimas ausencias de Miguel Hernández del libro “Miguel: La sombra vencida”, nos relata la historia de los cuatro cuentos que Miguel Hernández escribió para su hijo Manuel Miguel.

Estos sencillos cuentos los escribió probablemente entre junio y octubre de 1941, en la cárcel de Alicante, un año antes de fallecer. Las justificadas inquietudes de Miguel Hernández eran el reencuentro con su mujer y poder ver a su hijo Manuel Miguel que había cumplido dos años y medio, y desde que tenía un año no había podido abrazarlo.

Se trataba de seis pequeñas hojas de 12 por 19 centímetros, con doce caras escritas con dibujos, cosidas en la parte superior por un hilo de color ocre y que tenían los bordes envejecidos e irregulares. José Carlos Rovira dedujo que, por el tamaño y las características, eran hojitas de papel higiénico con las que formó un pequeño cuaderno que tiene al final varias hojas en blanco.

José Carlos Rovira editó en facsímil aquellos cuentos en el año 1988. La modificación en la caligrafía era debida a que el poeta estaba lo suficientemente enfermo como para no poder hacerlo solo. Le ayudó un compañero que estaba con él en la enfermería llamado Eusebio Oca Pérez, maestro nacional y buen dibujante que preparaba otro relato para su hijo, Julio Oca, que era un mes menor que Manuel Miguel, el hijo de Miguel Hernández.

Eusebio Oca Pérez dibujó y escribió el libro "Petete Pintor", para su hijo y también el que Miguel Hernández quería hacer llegar al suyo. Recibió como regalo aquel humilde conjunto de hojas que contenían los cuatro cuentos: “El potro obscuro”, “El conejillo”, “Un hogar en el árbol” y “La gatita Mancha” para que fueran entregados al pequeño y pudiera leerlos cuando supiera.

Miguel Hernández fue una víctima inocente de la tragedia y despropósito de la guerra. En cualquier guerra no hay vencedores ni vencidos, sólo perdedores ¿Quién puede dudar de la verdad que encierra su poema?

Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes, tristes.

Tristes armas

si no son las palabras.

Tristes, tristes.

Tristes hombres

si no mueren de amores.

Tristes, tristes.

Os transcribo uno de sus lindos cuentos:

"Un Hogar en el árbol"

Un día Nita vio un nido en el árbol, que había junto a su ventana.

–Toñito! —dijo a su hermano—. Se ve un nido en el árbol. Y dentro hay huevos. Uno, dos, tres, cuatro huevos!

En esto, vino un pájaro loco al árbol, se fue derecho al nido y se sentó sobre los huevos.

–¡Mira! ¡Mira! —dijo Toñito—. Hay un pájaro. Es el pájaro madre.
–¡Sí! —dijo Nita—. Yo veo al pájaro padre también ¡Qué feliz es!

Una mañana Toñito dijo:
–“¡Ven conmigo Nita! Mira el nido ahora”.
Nita miró el nido. Adivina qué vio dentro.
–¡Ooooooh! —dijo la niña—. ¡Uno, dos, tres, cuatro pájaros pequeñitos! ¡Qué graciosos pájaros tan pequeñitos!

Pronto los pajaritos se hicieron grandes. Y querían volar.
–¡Mira! —dijo uno de ellos a los otros— Yo puedo volar. ¿Queréis verme volar?
–¡Hop, hop, hop! Y el pajarito que quería volar cayó en tierra al intentarlo.

Vino el pájaro madre. Y también vino el pájaro padre.
Ellos no podían ayudar a su hijito, que se les había escapado del nido.
Pero Nita le cogió al pie del árbol.
–¡Ven aquí, Toñito! —dijo la niña—. Este pequeñito cayó del nido. Nosotros debemos ayudarle. Tomó Toñito el pequeño pájaro, subió con él delicadamente sobre el árbol y le puso dentro del nido.

Un día el pájaro padre dijo:
–¡Venid, venid, venid, hijitos míos, pajarillos de mi corazón! Ahora ya podéis volar. ¡Volad, volad conmigo!
El pájaro madre también dijo:
–¡Volad, niñitos míos y del aire! ¡Volad, volad conmigo!
Y los cuatro pajarillos echaron a volar. Y el pájaro padre iba delante. Y el pájaro madre iba detrás.

Nita y Toñito les despidieron gritando:

Hasta la vuelta, pequeñuelos
y que no os vayáis a perder
en las estrellas de los cielos.
Venid siempre al atardecer.

Os invito a visitar su Casa Museo en Orihuela.

Ana María Matute: In Memoriam

Ana María Matute Con su hijo Juan Pablo  "Sólo un pie descalzo" "El saltamontes verde"

Nuestra gran dama Ana María Matute nos ha dejado físicamente para volar al mundo de la imaginación y fantasía que tanto amaba. Supo superar sus sombras con su mejor aliada: la Literatura. Con El Quijote tenía una relación más sentimental que literaria, lo leyó cuando era muy joven y, aunque le hizo reír, su muerte le dolió mucho al identificarse con él. No soportaba que hubiese dejado de pensar, de soñar, de haber dejado de estar loco.

Una escritora que encontraba la inspiración en su forma de ver la vida, con sus anhelos, sus ilusiones, sus desengaños y sus sinsabores.

Una madre que no perdonaba, con ausencia total de odio y de rencor, cuando hacían daño a sus seres más queridos como era su hijo. Le encantaban los niños y tratarles como las personas que son, con su propio universo.

Os dejo un extracto de su discurso En el bosque que pronunció en la Real Academia Española cuando tomó posesión de la silla K, el 18 de enero del año 1998.

“Tengo que pronunciar un discurso y yo no sé pronunciar discursos. Os ruego que aceptéis estas palabras mías como la expresión de lo único que soy capaz de hacer y de la única razón por la que he llegado hasta aquí: yo soy una contadora de historias”.

“Antes de saber leer, los libros eran para mí como bosques misteriosos. Me acuciaba una pregunta: ¿cómo era posible que de aquellas páginas de papel, de aquellas hormiguitas negras que la surcaban se levantara un mundo ante mis ojos, mis oídos y mi corazón de niña? …’Cuando yo sea mayor –pensaba- haré esto’. Ni siquiera sabía que ’esto’ era participar del mundo imaginario de la literatura”.

“Yo creo que no hay nada ni nadie que sea única y absolutamente materia, y que todos nosotros, con mayor o menor fortuna, somos portadores de sueños, y los sueños forman parte de nuestra realidad”.

“No seamos tan descreídos, no tanto como para imponer la desmemoria al conocimiento, si no queremos encontrarnos, al final, con las manos vacías. No olvidemos que el diablo entra en todos los conventos que Dios reside en todas las criaturas vivas del mundo, que la palabra descubre, desentierra del olvido o de la indiferencia futura aquello que nos hace distinto de las bestias”.

“Yo escribo también para denunciar una realidad aparentemente invisible, para rescatarla del olvido y de la marginación a la que tan a menudo la sometemos en nuestra vida cotidiana”.

“Para mí escribir no es una profesión, ni una vocación siquiera, sino una forma de ser y de estar, un largo camino de iniciación que no termina nunca, como un complicado trabajo de alquimia o la íntima y secreta cacería de mí misma y de cuanto me rodea”.

“La literatura es la expresión más maravillosa que yo conozco del deseo de una posibilidad mejor. Para mí, escribir es la búsqueda de esa posibilidad”.

“Escribir también es creer en uno mismo, para poder creer en tantas cosas, y descubrir tantas cosas, que están ahí, aunque no se vean. Cosas buenas, o bellas, o simplemente ciertas”.

“Escribir es un descubrimiento diario a través de la palabra, y la palabra es lo más bello que se ha creado, es lo más importante de todo lo que tenemos los seres humanos”.

Ha cumplido lo que deseaba: ”Mientras pueda y tenga fuerzas, seguiré escribiendo. Después de los seres queridos, es lo que más me importa en este mundo”.

"Al pie de la letra: Geografía fantástica del alfabeto español"

Libro            RAE

“Mediante la invención de la escritura, un día conseguimos materializar las palabras, elemento fundamental de ese ‘pensamiento simbólico’ determinante de la naturaleza humana” declaró José María Merino coordinador del volumen Al pie de la letra: Geografía fantástica del alfabeto español. Un libro en el que los 67 académicos, pasados y presentes, homenajean a las 27 letras, mayúsculas y minúsculas, que coronan sus asientos en la RAE.

El director de la Real Academia, José Manuel Blecua (Silla h), destacaba cómo este "hermoso libro", concebido por primera vez en el año 2001 y ampliado en el año 2007, comenzó siendo una edición no venal, una broma casi privada que ahora accede a la luz pública.

En el Prólogo a la primera edición (2001) escribió Víctor García de la Concha (Silla c):

“A lo largo de casi tres siglos, sucesivas generaciones de académicos de la Española han oído la invitación, ‘Toma y lee’, y han escrutado en una admirable labor callada el latido de las palabras. Los actuales miembros de la institución han glosado ahora en un ‘códex’ personal, cada uno al pie de la letra de su sillón, las parcelas del cosmos maravilloso que en sus combinaciones compone el alfabeto.

“’Para leer como es debido’, dice Ralph Emerson, ‘hay que ser inventor’. De ahí que muchas de estas glosas se muevan entre la realidad y la fantasía, la vigilia y el sueño. De la A a la Z, he aquí una guía para recorrer la geografía fantástica del orbe del alfabeto”.

Os adelanto parte de su contenido:

– Juan Gil (Silla e): “Es tan 'excelente' como 'excepcional', ya que, sin 'español', no existiría la RAE".

– Miguel Delibes (Silla e): “Es la gramática oye, el porqué pregúntaselo a los académicos, y no aclaró más, pero bien mirado, eso no era más que el comienzo, que una tarde llegó la g y el señorito Lucas les dijo, la g con la a hace ga, pero la g con la e hace je, como la risa".

– Soledad Puértolas (Silla g): "Ciega los ojos la luz de agosto / Agradece el calor la flor del geranio / En los márgenes del día aún virginales / Sigilosamente y sin vergüenza alguna / Se gesta un sueño de prodigios y glorias / Luego desvanecido con ligereza".

– José María Merino (Silla m): “La m sugiere palabras que hacen resonar un eco singular en la literatura y en la vida, como madre y música, mar, melancolía, memoria, mestizaje, mito o muerte”.

– Carme Riera (Silla n): “La n, a pesar de pertenecer a dos mundos o quizá por eso mismo, es una letra de apariencia humilde, una letra que al contrario de la inmensa mayoría de sus hermanas, se sienta en la realidad del abecedario y pone los dos pies (n) en el suelo con una firmeza y una dignidad verdaderamente humanas que ya quisieran para sí muchas otras”.

– Antonio Mingote (Silla r): "Esta r, símbolo de la frivolidad y la inconsecuencia, tiene una hermana gemela que a veces la acompaña, y entonces resulta arrebatadoramente, irresistiblemente, irremediablemente enérgica y vibrante. Lo que los técnicos llaman vibrante múltiple, y muy vibrante tiene que ser para que la llamen múltiple siendo solamente doble".

– Antonio Muñoz Molina (Silla u): "La letra es pequeña, pero eso no hace que el sillón sea menos labrado e imponente, y uno se acomoda en su concavidad de una manera muy satisfactoria, y además sin el exceso de empaque que tienen otras letras, como la hache mayúscula o la ene mayúscula, que son casi como frontispicios de monumentos".

Este peculiar libro termina con el testimonio del granadino Francisco Ayala, para quien fue "una ironía amable y zumbona" ocupar la Silla Z porque, como le sucede a muchos andaluces y canarios, la pronunciaba de forma seseante. Dejó de preocuparse cuando la RAE consideró correcta esa pronunciación.

Nadie mejor que Manuel Seco (Silla A) para concluir esta entrada: “Las letras son las manos y los pies de nuestros mensajes escritos. Sin ellas no existiría nuestra cultura”.

Antonio Machado: su auténtico carácter

Retrato de Antonio Machado por su hermano José    Soria

El pasado sábado se conmemoró el 75 aniversario de la muerte de Antonio Machado en el pueblo francés de Collioure, este evento me sirve como pretexto para rendir mi pequeño homenaje a nuestro gran autor. No os comentaré nada sobre su biografía ni su obra porque habéis tenido toda la información durante estos días. Sí quiero relatarnos aspectos de su vida que quizá no conozcáis si no habéis leído el libro Ultimas soledades del poeta Antonio Machado: Recuerdos de su hermano José que escribió en el año 1940. Disfruto con estos libros de personas allegadas que son las que realmente conocen al protagonista y me aportan información excepcional.

En su libro, José Machado destaca el amor de su hermano a la naturaleza, su generosidad, su firmeza de voluntad y sus aficiones:

– El teatro: “Se pasaba horas haciendo gestos y contracciones con los músculos de la cara para conseguir diversas expresiones”.

– La música clásica: “Su preferido era Mozart lamentaba profundamente no haber estudiado este arte desde niño cuando reflexionaba sobre la interrelación entre la música clásica y la poesía”.

– La pintura: “Admiraba a El Greco, Velázquez y Goya. Le encantaba el cuadro El tránsito de La Virgen de Mantegna y de una pequeña figura del Rey Mago Negro, que vestida de blanco, aparecía en un cuadro de Bosch, decía que los pintores enseñaban a ver los colores del mundo en que vivimos”.

– Estética: “Nunca usó bigote, patillas ni barba tan frecuentes en su época. No aceptó en modo alguno estas modas. Toda la vida se mostró cual era, con sus facciones libres de toda caracterización”.

Hábitos, carácter y fobias.

“Era un fumador incorregible. Cuando trabajaba fumaba uno tras otro. Sin embargo, cuando su mujer cayó enferma no vaciló en dejar de fumar”.

“Aficionado al café, tomaba de ocho a diez tazas al día, más la que había que dejarle por la noche sobre su mesa de trabajo”.

“Toda su vida tuvo la costumbre de, en las altas horas de la noche, poner la cabeza debajo del chorro del agua que salía del caño de la fuente. Permanecía casi media hora con verdadero deleite. Tanto en verano como en invierno. Después continuaba su trabajo, interrumpido por este motivo, hasta el alba y, muchas veces, más tarde”.

“Odiaba la rutina. Por eso fue en todo momento ávido de ver cosas nuevas. Si hubiera poseído fortuna se hubiera pasado la vida viajando”.

"A los recitadores de poemas no los podía aguantar y procuró ver si había medio posible de que se prohibieran las recitaciones de sus poemas aunque lastimaba perjudicarles económicamente y se resignaba. Cuando la radio anunciaba la lectura de alguna de sus composiciones apagaba inmediatamente el receptor. Decía que los versos estaban hechos para ser leídos, que se atropellaba a la poesía haciéndola víctima de recitaciones más o menos declamatorias. Además que era muy frecuente oír las poesías fuera de su órbita al quererlas forzar sacándolas fuera del ambiente espiritual de su autor. Cuando alguna persona allegada al recitador le iba a invitar a escuchar estos recitales, por no decirles todo lo malo que pensaba sobre éstos, les decía: “No puedo ir porque me emocionaría demasiado, y no ando muy bien de salud”.

“No fue nunca amigo de tertulias y menos de ateneos y sociedades”.

“Le dominaba un constante deseo de renovación espiritual. Este anhelo le llevó a hacer una vida completamente independiente y alejada lo más posible del trato corriente. Lo tremendamente aburrido para él era tener que soportar las visitas en general y algunas en particular.

“Nunca dejaba de hacer lo que se proponía. Sacando una energía que asombraba. No fue jamás dominado por nada ni por nadie. Había en él tal objetividad sobre todos los asuntos que escuchándole, el más obcecado y pasional, acababa dándole la razón”.

“Era bondadoso y generoso; sin embargo, cuando alguien le molestaba procediendo incorrectamente o con mala intención su frase era: ‘Perdono, pero no olvido jamás’”.

“Desde que tuvo uso de razón se afianzó en el sentimiento de la libertad. Antonio es por esencia incasillable y solamente igual a sí mismo”.

Lorenzo Polaino Ortega que conoció a Antonio Machado, cuando estudiaba como alumno, en el Instituto de Baeza donde explicaba francés antes de ejercer como profesor de Preceptiva e Historia literaria, relata una simpática anécdota en su artículo Antonio Machado en las tierras del Santo Reino:

“En la clase de francés había un muchacho, gordete y mofletudo, a quien Don Antonio , que suspendía muy poco, tuvo que suspender. Cierto día encontró por la calle al padre del alumno, tratante de ganado y con las mismas características fisionómicas de su hijo. Éste le dijo al profesor: ”¡Qué, Don Antonio, que usted es muy listo: le basta con ver a un alumno para conocer si sabe o no la asignatura!”. Y Don Antonio le contestó: “¡Y a veces me basta con ver al padre!”.

Os transcribo algunos de sus sabios poemas incluidos en su libro Campos de Castilla.

IV

Nuestras horas son minutos

cuando esperamos saber,

y siglos cuando sabemos

lo que se puede aprender.

VI

De lo que llaman los hombres

virtud, justicia y bondad,

una mitad es envidia,

y la otra no es caridad.

VIII

En preguntar lo que sabes

el tiempo no has de perder...

Y a preguntas sin respuesta,

¿quién te podrá responder?

L

—Nuestro español bosteza.

¿Es hambre? ¿Sueño? ¿Hastío?

Doctor, ¿tendrá el estómago vacío?

—El vacío es más bien en la cabeza.

El poema LXVIII de su obra Nuevas Canciones incluido en Poesías Completas

Todo necio

confunde valor y precio.

Supongo que los homenajes no formaban parte de los intereses del silencioso y discreto Antonio Machado con el que comparto bastantes de sus aficiones y fobias, los verá resignado y sin tener que poner excusas gratuitas para no asistir.

Os invito a visitar su Casa Museo en Soria.

Año 2014. El Año de Platero

Fotografía     Logo    Primera edicion de 1914   Moguer

“Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera que se diría todo de algodón, que no lleva huesos…”. Esta frase la aprendí hace bastante tiempo y la he repetido muchísimas veces en diferentes ocasiones.

Es agradable empezar el año 2014 con la conmemoración del centenario de la publicación de la genial y sencilla obra Platero y yo que será celebrado en Moguer como “Año de Platero”.

Sobre la biografía de nuestro Premio Nobel Juan Ramón Jiménez poco puedo decir que no sepáis, os dejo solamente este precioso párrafo: "Nací en Moguer, la noche de Navidad de 1881. Mi padre era castellano y tenía los ojos azules; y mi madre, andaluza, con los ojos negros. La blanca maravilla de mi pueblo guardó mi infancia en una casa vieja de grandes salones y verdes patios. De estos dulces años recuerdo que jugaba muy poco, y que era gran amigo de la soledad…".

Aunque lo hayáis leído os transcribo algunos de mis fragmentos preferidos:

“Suele creerse que yo escribí ‘Platero y yo’ para los niños, que es un libro para niños. No... Advertencia a los hombres que lean este libro para niños: Este breve libro, en donde la alegría y la pena son gemelas, cual las orejas de Platero, estaba escrito para... ¡qué sé yo para quién!... para quien escribimos los poetas líricos.. .Yo nunca he escrito ni escribiré nada para niños, porque creo que el niño puede leer los libros que lee el hombre, con determinadas excepciones que a todos se les ocurren”.

“No, Platero, no. Vente tú conmigo. Yo te enseñaré las flores y las estrellas. Y no se reirán de ti como de un niño torpón, ni te pondrán, cual si fueras lo que ellos llaman un burro, el gorro de los ojos grandes ribeteados de añil y almagra, como los de las barcas del río, con dos orejas dobles que las tuyas”.

“Nos entendemos bien. Yo lo dejo ir a su antojo, y él me lleva siempre a donde quiero... Es tan igual a mí, tan diferente a los demás, que he llegado a creer que sueña mis propios sueños”.

“Entonces, ya en la realidad, como Platero no pudo entrar por ser burro, yo, por ser hombre, no quiero entrar, y me voy de nuevo con él, verja arriba, acariciándolo y hablándole de otra cosa…”.

“Mira, Platero, cómo han puesto el río entre las minas, el mal corazón y el padrastreo. Apenas si su agua roja recoge aquí y allá, esta tarde, entre el fango violeta y amarillo, el sol poniente; y por su cauce casi sólo pueden ir barcas de juguete. ¡Qué pobreza!”.

“Claro está, Platero, que tú no eres un burro en el sentido vulgar de la palabra, ni con arreglo a la definición del Diccionario de la Academia Española. Lo eres, sí, como yo lo sé y lo entiendo. Tú tienes tu idioma y no el mío, como no tengo yo el de la rosa ni ésta el del ruiseñor. Así, no temas que vaya yo nunca, como has podido pensar entre mis libros, a hacerte héroe charlatán de una fabulilla…”

Pienso que Juan Ramón Jiménez ha logrado con Platero y yo lo que escribió en su poema Quisiera que mi libro:

Quisiera que mi libro

fuese, como es el cielo por la noche,

todo verdad presente, sin historia.

Que, como él, se diera en cada instante,

todo, con todas sus estrellas; sin

que niñez, juventud, vejez quitaran

ni pusieran encanto a su hermosura inmensa.

¡Temblor, relumbre, música

presentes y totales!

¡Temblor, relumbre, música en la frente

—cielo del corazón— del libro puro.

Os dejo un vídeo de La Casa-Museo "Zenobia y Juan Ramón". Espero que os guste.

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Las hojas secas del otoño

Hojas secas        "Leyendas" de  Bécquer

Estamos en otoño y he pensado que la mejor manera de celebrarlo es con un libro.

Los que seguís mi blog sabéis que Gustavo Adolfo Bécquer es otro de mis autores clásicos preferidos y esta vez he elegido su leyenda Las hojas secas que os resumo y de la que os dejo parte de las frases del diálogo que entablan dos de ellas.

La leyenda narra la historia de un señor sentado al borde de un camino en una tarde de otoño. Abstraído en sus pensamientos y sin poder explicar cómo, oyó hablar a dos hojas:

– ¿De dónde vienes, hermana?

– Vengo de rodar con el torbellino, envuelta en la nube de polvo y de las hojas secas nuestras compañeras, a lo largo de la interminable llanura. ¿Y tú?

– Yo he seguido algún tiempo la corriente del río, hasta que el vendaval me arrancó de entre el légamo y los juncos de la orilla.

– ¿Y adónde vas?

– No lo sé: ¿lo sabe acaso el viento que me empuja?

– ¡Ay! ¿Quién diría que habíamos de acabar amarillas y secas arrastrándonos por la tierra, nosotras que vivimos vestidas de color y de luz meciéndonos en el aire?

– ¿Te acuerdas de los hermosos días en que brotamos; de aquella apacible mañana en que, roto el hinchado botón que nos servía de cuna, nos desplegamos al templado beso del sol como un abanico de esmeraldas?

– ¡Oh! ¡Qué hermoso era ver correr el agua del río que lamía las retorcidas raíces del añoso tronco que nos sustentaba, aquel agua limpia y transparente que copiaba como un espejo el azul del cielo, de modo que creíamos vivir suspendidas entre dos abismos azules!

– ¡Cómo cantábamos juntas imitando el rumor de la brisa y siguiendo el ritmo de las ondas!

– En las noches de luna, cuando su plateada luz resbalaba sobre la cima de los montes, ¿te acuerdas cómo charlábamos en voz baja entre las diáfanas sombras?

– Una hermosa tarde en que todo parecía sonreír a nuestro alrededor, en que el sol poniente encendía el ocaso y arrebolaba las nubes, y de la tierra ligeramente húmeda se levantaban efluvios de vida y perfumes de flores, dos amantes se detuvieron a la orilla del agua y al pie del tronco que nos sostenía.

– ¡Nunca se borrará ese recuerdo de mi memoria. Ella era joven, casi una niña, hermosa y pálida. Él le decía con ternura: -¿Por qué lloras? -Perdona este involuntario sentimiento de egoísmo -le respondió ella enjugándose una lágrima-; lloro por mí. Lloro la vida que me huye: cuando el cielo se corona de rayos de luz, y la tierra se viste de verdura y de flores, y el viento trae perfumes y cantos de pájaros y armonías distantes, y se ama y se siente una amada, ¡la vida es buena! -¿Y por qué no has de vivir? -insistió él estrechándole las manos conmovido. -Porque es imposible. Cuando caigan secas esas hojas que murmuran armoniosas sobre nuestras cabezas, yo moriré también, y el viento llevará algún día su polvo y el mío ¿quién sabe adónde?

– Yo lo oí y tú lo oíste, y nos estremecimos y callamos. ¡Debíamos secarnos! ¡Debíamos morir y girar arrastradas por los remolinos del viento! Mudas y llenas de terror permanecíamos aún cuando llegó la noche. ¡Oh! ¡Qué noche tan horrible!

– ¡Oh! ¡Y cómo nos estremecíamos encogidas al helado contacto de las escarchas de la noche!

– Perdimos la suavidad y la forma, y lo que antes al tocarnos era como rumor de besos, como murmullo de palabras de enamorados, luego se convirtió en áspero ruido, seco, desagradable y triste.

– ¡Y al fin volamos desprendidas!

– Hollada bajo el pie del indiferente pasajero, sin cesar arrastrada de un punto a otro entre el polvo y el fango, me he juzgado dichosa cuando podía reposar un instante en el profundo surco de un camino.

– Yo he dado vueltas sin cesar, arrastrada por la turbia corriente, y en mi larga peregrinación vi, solo, enlutado y sombrío, contemplando con una mirada distraída las aguas que pasaban y las hojas secas que marcaban su movimiento, a uno de los dos amantes cuyas palabras nos hicieron presentir la muerte.

– ¡Ella también se desprendió de la vida y acaso dormirá en una fosa reciente, sobre la que yo me detuve un momento!

– ¡Ay! Ella duerme y reposa al fin; pero nosotras, ¿cuándo acabaremos este largo viaje?...

– ¡Nunca!... Ya el viento que nos dejó reposar un punto vuelve a soplar, y ya me siento estremecida para levantarme de la tierra y seguir con él. ¡Adiós, hermana!

– ¡Adiós!...

¿Os sucederá como a mí que evito pisar estas hojas caídas cuando avanza el otoño?

Si os interesan Las Leyendas os recomiendo la edición realizada por nuestro prestigioso catedrático en la Universidad de Zaragoza y el mejor especialista en la familia Bécquer, Jesús Rubio Jiménez de quien os hablé en una de mis entradas.

Os dejo un vídeo con la preciosa canción Les Feuilles Mortes cantada por Yves Montand. Espero que os guste y que no os entristezca, pretendo que sintáis todo lo contrario.

El libro: todo un mundo de percepciones

Libros    Biblioteca de Menéndez Pelayo (Santander)

Jorge Luis Borges dio cinco conferencias en la Universidad de Belgrano (Buenos Aires) entre el 24 de mayo y el 25 de junio de 1978 que fueron grabadas en cintas magnetofónicas y después editadas en 1979, sin hacer ninguna modificación, con el título Borges oral.

Una de ellas era “El libro” de la que os transcribo algunos extractos:

“Yo he dedicado una parte de mi vida a las letras, y creo que una forma de felicidad es la lectura. Le debemos tanto a las letras. Yo tengo ese culto del libro”

“¿Qué es un libro si no lo abrimos? Es simplemente un cubo de papel y cuero, con hojas; pero si lo leemos ocurre algo raro, creo que cambia cada vez”.

“Emerson dice que una biblioteca es una especie de gabinete mágico. En ese gabinete están encantados los mejores espíritus de la humanidad, pero esperan nuestra palabra para salir de su mudez. Tenemos que abrir el libro, entonces ellos despiertan. Dice que podemos contar con la compañía de los mejores hombres que la humanidad ha producido, pero que no los buscamos y preferimos leer comentarios, críticas y no vamos a lo que ellos dicen".

“Yo diría que lo más importante de un autor es su entonación, lo más importante de un libro es la voz del autor, esa voz que llega a nosotros”.

“Yo sigo jugando a no ser ciego, yo sigo comprando libros, yo sigo llenando mi casa de libros. Los otros días me regalaron una edición del año 1966 de la Enciclopedia de Brokhause. Yo sentí la presencia de ese libro en mi casa, la sentí como una suerte de felicidad. Ahí estaban los veintitantos volúmenes con una letra gótica que no puedo leer, con lo mapas y grabados que no puedo ver; y sin embargo, el libro estaba ahí. Yo sentía como una gravitación amistosa del libro. Pienso que el libro es una de las posibilidades de felicidad que tenemos los hombres”.

“Se habla de la desaparición del libro; yo creo que es imposible. Se dirá qué diferencia puede haber entre un libro y un periódico o un disco. La diferencia es que un periódico se lee para el olvido, un disco se oye asimismo para el olvido, es algo mecánico y por lo tanto frívolo. Un libro se lee para la memoria”.

“Si leemos un libro antiguo es como si leyéramos todo el tiempo que ha transcurrido desde el día en que fue escrito y nosotros. Por eso conviene mantener el culto del libro. El libro puede estar lleno de erratas, podemos no estar de acuerdo con las opiniones del autor, pero todavía conserva algo sagrado, algo divino, no con respeto supersticioso, pero sí con el deseo de encontrar felicidad, de encontrar sabiduría”.

¿Quién puede resistirse ante tanta sensatez?

Ilusiones: un bello libro

Libro

Acabo de releerlo y quería compartirlo con vosotros. Richard Bach afirma en la introducción que escribir no le produce ningún placer y lo matizará años más tarde de la publicación de Ilusiones, en numerosas ocasiones: “Un escritor profesional es un escritor aficionado que no abandona, aprende a valorar enormemente toda una colección de rechazos, encuentra la calidad a través de la mera escritura. Y lo más importante, descubre los tres elementos que he acabado pegando en una esquina de la pantalla del ordenador: Pásatelo bien, no pienses y que nada te importe”. Fiel a sus convicciones no se ha rendido y gracias a ello podemos disfrutar con sus libros.

Ilusiones ha sido considerado como un libro de autoayuda y místico. Para mí no tiene ninguna de esas acepciones, aunque el protagonista Donald Shimoda simbolice la figura del Mesías.

Lo considero un libro fascinante que encierra toda la filosofía de Richard Bach: la libertad, la individualidad, la responsabilidad, el afán de superación, el optimismo; toda una serie de valores que plasma en la progresiva amistad de dos aviadores: Richard y Donald en su escenario preferido: prados, valles, cielo y vuelo.

Me encanta su sutil humor en los diálogos y situaciones que encontramos en el transcurso de su lectura y que sustentan sus ideas. Os dejo algunas de ellas:

• "No vuelvas la espalda a los futuros posibles antes de estar seguro de que no tienes nada que aprender de ellos".

• "Justifica tus limitaciones y ciertamente las tendrás".

• "El mundo es tu cuaderno de ejercicios, en cuyas páginas realizas tus sumas. No es la realidad, aunque puedes expresar la realidad en él si lo deseas. También eres libre de escribir tonterías o embustes, o de arrancar las páginas".

• "Tu conciencia es la medida de la honradez de tu egoísmo. Escúchala atentamente".

• "Todos los seres, todos los acontecimientos de tu vida, están ahí porque tú los has convocado. De ti depende lo que resuelvas hacer con ellos".

• "Los semejantes se atraen. Limítate a desplegar tu propia personalidad, serena, transparente y luminosa. Cuando irradiamos lo que somos, preguntándonos a cada instante si lo que hacemos es lo que deseamos hacer y haciéndolo sólo cuando la respuesta es afirmativa, nuestra actitud rechaza automáticamente a quienes nada tienen que aprender de lo que somos y atrae a quienes si tienen algo que aprender, que son los mismos de quienes nosotros a la vez aprendemos".

• "La calidad del maestro no se mide por la magnitud de sus auditorios".

• "No te dejes abatir por las despedidas. Son indispensables como preparación para el reencuentro. Y es seguro que los amigos se reencontrarán, después de algunos momentos o de todo un ciclo vital".

• "Depender de que a los demás les interese lo que digas equivale a depender de los demás para ser feliz".

• "Si tu felicidad depende de lo que hagan los demás, supongo que estarás en aprietos".

• "Muchos seres eligen una vida íntegra porque les gusta compartir las cosas".

Otra afirmación que nos une; “Busca lo que de verdad te apasiona e intenta aportar y manifestar algo bello al mundo. Siempre he creído en el poder del individuo; no me han atraído excesivamente los grupos ni los movimientos de masas”.

Como conclusión una preciosa cita: “Nuestra misión en la tierra es expresarlo en algo con lo que podamos brillar, aunque ese brillo sea un pequeño punto en el cielo y pase desapercibido al común de los mortales”.

Os lo recomiendo y espero que disfrutéis tanto como yo.

Javier Nicolás: un amigo especial

Fotografía

Conocí a Javier en la presentación de un libro. Me  sorprendió su cálida personalidad y durante nuestra conversación me comentó la importancia que la escritura y la literatura tuvieron durante su servicio militar ayudándole no sólo a afrontar ese periodo, sino también a hacer amigos. Uno de sus libros favoritos es El torero Caracho de Ramón Gómez de la Serna, mi escritor preferido y de quien pocas personas han leido sus obras, salvo sus libros sobre las greguerías.

Nuestra amistad se ha ido acrecentando y para que le conozcáis mejor os transcribo estos fragmentos de algunas de sus entrevistas o artículos:

“Lo más importante en la vida no es ganar dinero, ni ascender en la escala social, ni recibir honores. Lo más importante en la vida es: El tiempo que dedicamos a cultivar una amistad”.

"El raudal inagotable de egoísmo, hace que apenas haya en el mundo unos pocos amigos con suficiente corazón para superar prejuicios y convencionalismos, y afirmar ante los hombres y ante el mundo ese principio eterno que se llama Amor de Amistad. ¿Acaso no es hermoso un sentimiento así, que nos hace vivir en otro ser nuestra propia existencia? El Amor que nos da todo lo que nos pueda faltar, sin quitarnos nada de lo que debemos a los demás, está lleno de altruismo que no puede restar al sentimiento que debemos a nuestros cónyuges, a nuestros hijos o a nuestros padres, sino que por el contrario, nos ennoblece y purifica, y nos hace más fieles y honrados en nuestros afectos".

"Estamos llamados a ser individuos de convicciones, no de conformismos; de nobleza moral, no de respetabilidad social".

"Somos un nudo en una red de relaciones, seguimos abandonados en nuestros sueños, sin otro ropaje que nuestras historias, sin más alimento que las estrellas, las cuatro direcciones por abrigo y protección y el espíritu de todo lo que amamos por nuestro único compañero".

"En ocasiones sufrimos más por el esfuerzo que hacemos por no sufrir, olvidando lo importante de nuestra reacción ante cualquier adversidad. Lamentarse es como impedir el propio desarrollo; negar la adversidad, sellar con una mentira los labios de la propia existencia. No hace falta evadirse para huir de nuestras profundidades, convirtamos éstas en un medio para conferir mayor optimismo a determinadas situaciones futuras, de suerte que impregnadas por ese espíritu alcancen una fuerza renovada”.

Creo que disfrutarás con este video de tu admirado poeta.

Jesús Rubio Jiménez invitado en las Jornadas Becquerianas

Jesús Rubio Jiménez

Jesús Rubio Jiménez nacido en Ágreda (Soria) en 1953 es catedrático de Literatura Española en la Universidad de Zaragoza y el mejor especialista en la familia Bécquer: José Domínguez Bécquer y sus hijos Gustavo Adolfo y Valeriano.

Hoy jueves se encuentra en la Real Academia Sevillana de las Letras con motivo de las Jornadas Becquerianas: “Gustavo Adolfo Bécquer o el comienzo de la modernidad literaria en España”, con motivo del 175 aniversario de su nacimiento.

La intención del ciclo es incidir en "la asombrosa modernidad" de Bécquer y en su "condición de pionero de la mejor poesía española del siglo XX y alejarlo de los estereotipos que lo etiquetan como un poeta anclado en el viejo sentimentalismo romántico".

Jesús Rubio dió ayer una conferencia sobre “Los hermanos Bécquer, viajeros románticos por Soria”, a la que lamentablemente no pude asistir.

Es una persona encantadora con la que te puedes pasar horas hablando sin darte cuenta del tiempo transcurrido. En él se cumple el refrán Nadie es profeta en su tierra porque en Ágreda (si habéis leído el enlace) su nombre no aparece entre las Personalidades. Y, aunque a él no le importe, su prestigio es reconocido y debería serlo más. Una vez me comentó: “Ya sabes, como un eminente profesor mío me dijo: La cultura no llena el puchero” y lleva toda la razón, nada ha cambiado.

Ha publicado más de 30 libros, os dejo los títulos de los relacionados con la familia Bécquer:

• José Domínguez Bécquer.
• Los Bécquer en Veruela: un viaje artístico literario.
• La Fama Póstuma de Gustavo Adolfo y Valeriano Bécquer.
• G.A. Bécquer: Desde mi celda.
• G.A. Bécquer y la poesía chilena: de Guillermo Matta a Pablo Neruda.
• Pintura y literatura en Gustavo Adolfo Bécquer.
• Valeriano Bécquer, un pintor romántico en Veruela.

También ha publicado más de 100 artículos de investigación en libros y revistas de reconocido prestigio, ha participado en más de 60 congresos y ha sido profesor invitado en 10 universidades europeas.

Ningún lugar está lejos: mi libro favorito

Libro

Este libro me lo regaló alguien muy especial, hace algunos años ya, con una preciosa dedicatoria: “Dudar y querer, dudar y andar, dudar y amar, ésta es la llave de la felicidad. Y no hay duda que la encontrarás, Chon, pequeña”.

Así ha sido y ésta es la razón por la que quiero compartirlo, para que no perdáis la oportunidad de tenerlo en vuestra biblioteca y disfrutar leyéndolo tantas veces como os apetezca.

El título lo dice todo: Ningún lugar está lejos al igual que el texto que aparece en la solapa: “Si desea estar con alguien a quien usted ama, ¿no está ya a su lado? ¿Pueden los kilómetros separar a los verdaderos amigos?

Su autor es Richard Bach (maravilloso escritor protagonista de mi anterior entrada) que en Ningún lugar está lejos nos habla de la proximidad de las personas que amamos, aun cuando ellas se encuentran lejos de nosotros; sobre el valor de la verdadera amistad que ningún objeto material puede reemplazar. Las distancias son límites físicos, nunca estas lejos de las personas a las que amas, pero si deseas que esa persona querida este a tu lado, solo tienes que buscar en ti y la encontrarás.

Éstas son las últimas frases del libro: “Viaja libre y feliz más allá de los cumpleaños, por encima de la palabra siempre, y nos encontraremos alguna que otra vez, cuando así lo deseemos, en medio de la única celebración que no puede terminar”

Deseo que os cautive tanto como a mí.